Каждому дню придумывать заголовок – появится чувство, будто живешь не зря
16.05.2009 в 17:24
Пишет Ferryn:[Это был Нью-Йорк моих снов...]
Город никогда не спит. Грозди огней полыхают на верхушках небоскребов, дороги двигаются, текут, переливаются далеко внизу. Поют провода, и поют рельсы. Где-то за углом воздух сжимается от оглушительной музыки, девушки в узких пальто и треугольных платьях окунаются в светотени. На их губах играют блестки, а в глазах вспышками, одно за другим, отражаются желания.
А утром между домами поплывет серое марево, мостовые покроются пестрым мусором, провода будут противно скрипеть, а улицы наполнятся обычными людьми в толстых шарфах и старых кроссовках. Они не знают свой город. Они слышали, что он самый модный, привлекательный, популярный, что-то там ещё, дайте мне вот те помидоры, нет не эти,они помятые...Они ходят, говорят, иногда смеются, иногда плачут, но по ночам плотно задергивают шторы и смотрят передачи по телевизору, даже не зная, что глядят внутрь города, который шумит за их окном. Жителей стеклянных кубов с огромными крышами они оглядывают скептически, подсчитывая в уме, сколько стоят их кожаные перчатки. Они не верят им, лишь снисходительно усмехаются: "Куда вам, вы не имеете никакого понятия о том, что такое налоги, ипотека, маленькие дети"... "Мы знаем, что такое жизнь", - думают жители кубов, но вслух не говорят ничего или, может быть, желают хорошей погоды и уходят. В город. Они пьют терпкий кофе на его маленьких улочках, спрятанных в складках Сити, встречаются на продуваемых мостах, гуляют в парке, глотая его тишину, ужинают в ресторанах с золотыми ножами, они живут, живут...
Да, у них есть деньги. Возможно, что они дают им возможность смотреть вверх, потому что от взгляда вниз с 45 этажа кружится голова.
Помидоры? Отвлекитесь от них. Чувствуете воздух? Нет, он не пахнет помидорами.
А, ладно. Нет-нет, ничего, хорошей погоды.
URL записиГород никогда не спит. Грозди огней полыхают на верхушках небоскребов, дороги двигаются, текут, переливаются далеко внизу. Поют провода, и поют рельсы. Где-то за углом воздух сжимается от оглушительной музыки, девушки в узких пальто и треугольных платьях окунаются в светотени. На их губах играют блестки, а в глазах вспышками, одно за другим, отражаются желания.
А утром между домами поплывет серое марево, мостовые покроются пестрым мусором, провода будут противно скрипеть, а улицы наполнятся обычными людьми в толстых шарфах и старых кроссовках. Они не знают свой город. Они слышали, что он самый модный, привлекательный, популярный, что-то там ещё, дайте мне вот те помидоры, нет не эти,они помятые...Они ходят, говорят, иногда смеются, иногда плачут, но по ночам плотно задергивают шторы и смотрят передачи по телевизору, даже не зная, что глядят внутрь города, который шумит за их окном. Жителей стеклянных кубов с огромными крышами они оглядывают скептически, подсчитывая в уме, сколько стоят их кожаные перчатки. Они не верят им, лишь снисходительно усмехаются: "Куда вам, вы не имеете никакого понятия о том, что такое налоги, ипотека, маленькие дети"... "Мы знаем, что такое жизнь", - думают жители кубов, но вслух не говорят ничего или, может быть, желают хорошей погоды и уходят. В город. Они пьют терпкий кофе на его маленьких улочках, спрятанных в складках Сити, встречаются на продуваемых мостах, гуляют в парке, глотая его тишину, ужинают в ресторанах с золотыми ножами, они живут, живут...
Да, у них есть деньги. Возможно, что они дают им возможность смотреть вверх, потому что от взгляда вниз с 45 этажа кружится голова.
Помидоры? Отвлекитесь от них. Чувствуете воздух? Нет, он не пахнет помидорами.
А, ладно. Нет-нет, ничего, хорошей погоды.
-
-
17.05.2009 в 18:14http://kassie.diary.ru/p67126385.htm
Так что ты мой вдохновитель!